caximir buquê

fragmentos

2012-01-17T07:01:00.000-08:00

um raio cortou a manhã
um raio de luz cortou a manhã cega
raios que partam tudo que se julga inteiro

vercírculos

2012-01-16T11:49:00.000-08:00

mergulhar atirado
numa obtusa saudade
profundis abismado

lamentável ausência
de los hermanos
olvidados

ninguém mais parece
ouvir Maria
a das Dores

a caneta sorrateira
dita a duras penas
manhãs que voam
no som do avião invisto
telhado quebrando a barreira
do som
paisagens sonoras se abrem
estilhaços

o silêncio se re-faz nos ecos
pequenos círculos que se esvaem
como fumaça para os ouvidos

não há platéia nesse momento
silêncio
estupor
sons
bicos de pássaros
nas paralelas
correm com a bica que corre
no não-tempo
memorial

a janela imaginada
descasca em lodo
comunhão
com todas as passagens

letras difusas
palavras confusas
sentimentos em desvario

você me deixa aerado
tonto
quanto
nauseado

mundico dinada

2012-01-04T10:23:00.000-08:00

mundão sem porteira. mundão sem demarcatórias. mundão sem lei. mundão sem eira nem beira. mundão besta de meu deus. mundão sem rédea. mundão sem régua. mundão sem trançado. mundão sem traçado. mundão livre de rumar e rumorejos. mundão sem pai nem mãe nem documento. mundão sem apelação. mundão sem jeito. mundão dos trejeitos. mundão dos rejeitos. mundão sem trégua.

putaquepariu. haja mundo
para tanto palavrão.

daniel pizza aos 45 do segundo tempo

2012-01-02T06:49:00.000-08:00

Golaço, de cabeça, desculpe a sacanagem, AVC e tals, mas é que hoje estou pra lá de incorreto, politicamente é claro, quero sacanear preto, veado, puta, juiz de futebol, o padre, a Igreja, o papagaio, quero falar de tudo que não falei mais, mas quero dizer também que a piada pode ser de mal gosto, por que não? Piada politicamente correta é tão sem graça quanto o Alckimin, ou o famoso picolé de xuxu. Caraca, a América exportou essa visão mediana e medrosa, mas exportou também o Sangue Frio de centenas de matadores casuais, um jogo de vida e morte, mas pode ser teatro grego? Quero sacanear sim, sacanear político, filho da puta, a santinha carpideira, quero sacanear o morto, o defunto, o velório, o coveiro, ETA mundo besta, meu Deus! Fala velho bardo Drumond, do alto de suas estátuas, espalhado em versos pelos campos dos brasis. Quero sacanear, arre! Estou ávido. Duvido que Fernando fosse outra pessoa que não carreando versos pela eternidade das línguas que récitas orai por nós, cadê o latinorium Cadê o nosso Avoante do Cariri? Padre Pimenta, ops, desculpe, Pimentel. Só muda a rima, padre era ardido como Pimentel. Hsuahsuahsuahsuahsua.

vade torto

2011-09-20T07:19:00.000-07:00

apesar dos medos avançamos

você eu as pessoas todas

tolas ou não

espertas

inteligentes ou

quem sabe

intolerantes

assim caminha a humanimaldade

infâmia

2011-09-10T11:54:00.000-07:00

hoje acordei com vontade de ficar no sonho
saltei da cama e não achei o chão
descobri o sentido disso:
o buraco é mais embaixo

gata mansa

2011-08-12T12:24:00.000-07:00

vê se da próxima

você me chama

que te acalmo

chafurdar na lama

é coisa de porco e criança

entre nessa

se lança

perca os pés

mas não

perca

a dança

vende-se a alma

2011-08-06T17:48:00.000-07:00

para para paranga parangolé

para com isso minino

cruzcredo

enredos enredados nas tramas da rede diária

dos afazeres ou dos nadas fazeres

nos dizeres do letreiro

português se estrumbica

na ponta da língua

pedreiro padeiro podreiro

vende-se churrasquinho

miau miau

torssida do coringão

paga menos

cura-se torssicolo

toci

e barrigada di minina virjem

virje maria

cruiscredo minino!

winehouse

2011-07-26T08:55:00.000-07:00

amy-a

deixe-a

passarás

2011-07-26T08:24:00.000-07:00

a vida vai passando

como o pássaro que não encontra pouso

a vida vai sumindo

como a paisagem que se perde ao longe

por último

2011-07-21T08:00:00.000-07:00

só

sós

sorrirão

cena II

2011-07-13T06:18:00.000-07:00

cores, fantasias,

esfuziantes Marias

levam sombrinhas

sob o sol

alegres, saltitantes,

de batons nas bocas

e olhares para o céu

cena I

2011-07-13T06:17:00.000-07:00

as ruas cheias

estão carregadas de minúcias.

uma menininha passa e sorri

leva nos braços um ursinho

de pelúcia

corte

2011-07-12T09:15:00.000-07:00

recebi aviso:

vinte e quatro h

para quitar energia elétrica

a cemat

quer nos matar

ao cortar a luz

fosse eu

van gogh

cortaria a orelha

de quem?

des(óbvio) 2

2011-07-04T13:34:00.000-07:00

o homem só acontece

quando morre

antes disso

está sujeito ao erro

tictactiando

2011-07-04T11:46:00.000-07:00

a vida vai parando

como relógio

que não sabe a hora

a vida vai sumindo

quando o coração

já não faz mais ruído

só nos resta então

viver o agora

pedir pra deus

não nos jogar fora

a gente vai sozinho

não se leva nada

quando chega a hora

o que será?

2011-07-04T11:45:00.000-07:00

amor

amortecido

a morte

terá sido?

(art)cir)rose

2011-06-29T08:04:00.000-07:00

menina, você tá pensando

que a vida é só

risos e rosas?

é cirrose

e artrose

também.

seco

2011-06-27T13:06:00.000-07:00

a caneta escorre

feito cimento

enrijece

rapidamente

interromp

or not to be

2011-06-26T14:27:00.000-07:00

lição de ingrês

pra cuiabano

em dia de frio

publicar

or not

to be?

arranjo #3 um disparate

2011-06-21T12:33:00.000-07:00

a palavra vã

disparada

um tiro

estouro

de boiada

estorvo

na calada

socorro

na encruzilhada

entre a cruz

e a espada

a delícia da

dúvida dada.

disparate arranjo #2

2011-06-21T12:30:00.000-07:00

a palavra vã

disparada

um tiro

como

estouro

de boiada

um estorvo

na calada

socorro

na encruzilhada

entre a cruz

e a espada

a delícia da

dúvida dada.

disparate

2011-06-20T13:51:00.000-07:00

a palavra vã

dispara como

um tiro

um estouro

de boiada

um estorvo

na calada

um socorro

na encruzilhada

entre a cruz

e a espada

a delícia da

dúvida dada.

lição de inglês

2011-06-10T13:25:00.000-07:00

a rua, lá fora, rumoreja. noite esfria.

jovens imberbes uivam como lobos excitados com a aventura da vida.

impetuosos.

brindam a felicidade de viver, simplesmente.

aparentemente um mundo inteiro pela frente.

nunca se sabe a medida.

aos pedaços vamos compondo a grande obra.

a plenitude coincide com o ponto da decadência.

it's over baby.

dia de cão

2011-06-06T13:01:00.000-07:00

Foi assim: com as mãos trêmulas percebi a dificuldade que é executar a vida de qualquer ser que pulsa, que clama, seja por um fiapo de vida.

Ela, muito mais decidida a dar o golpe de misericórdia. Suas mãos continuaram firmes até o último instante. Ela, a mão amiga.

Ensacar: morte por asfixia, poucos minutos, embalados por música para abafar os ganidos do pobre bicho: mas também para embalar o gesto com a valsa da morte.

Meus ouvidos nunca mais ouvirão a mesma música. Atravessar o portal e dedilhar a música da morte fez ressoar eternidades em meu cérebro excitado.

A vida é resistente. Reluta diante da possibilidade da morte. o corte fatal, fetal, de eternos reciclares.

Nada é demais quando a sombra delineia os contornos exatos do tempo que nos desloca para qualquer lado dessa infinidade de planos coexistentes. É mera questão de sorte, ou estamos sujeitos a fazer bem feito para conquistar um lugar melhor na sombra?

pó de cinzas

2011-05-25T14:15:00.000-07:00

vida que vai
insistente

queima
feito pau seco

estala
faíscante

reinstala-se
faz-se mineral

estelar
constelaciona-se

coleciona feitos
mural

de indelicadezas
reincidentes

queima teima até
vira fumaça

desóbvio

2011-05-18T08:32:00.001-07:00

é manha ou manhã

esse desmaio

em pleno mês de maio?

poema 4 mãos

2011-04-28T17:50:00.001-07:00

EQUAÇÃO

vou ali numa festa, no parque da cidade,
enquanto tenho idade nos ossos.
Isso eu posso:
(festejar)
{(mesmo sem motivo pra gastar!)}

SE HÁ UM PROBLEMA

me disseram que há solução
que igualando a zero você acha

mas dizer que disseram
não confirma nada
os ossos quebrados que o digam

FARELO PURO, DIZ O DOUTOR!

pelo menos não preciso fazer
pneumotórax

que isso é coisa
de poeta do passado

MAS, SEM BANDEIRA
vamos desfraldar o verso

E CAIR NESSA FESTA
que eu também vou!

yonarepontobarros+eduardopontoferreira

(série brilhantes óbvios)

2011-04-28T16:43:00.000-07:00

chuva forte cai sobre meus ossos.
absorvo cada gota como se fosse a última.
o tempo é uma grande mentira.
o último a sair, deixe o guarda-chuva no canto da sala.

vago mundo

2011-04-15T13:10:00.000-07:00

o que foi mesmo que pensei de manhã enquanto dirigia meu velho Pálio?
não me lembro.
normal.
pensamentos se desfazem como nós de nuvens
que passam e deixam a porteira aberta
para outros passarem.

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

não se apegar a nada.
não deixar a luz se apagar, tampouco.
essa, a aventura da vida
cada dia um parto.

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

uma aporrinhação esse negócio de ter que arrumar grana.
às vezes, prefiro morder a grama,
pastar tranquilo
numa tarde de pouco sol
em Cuiabá.

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨

o vagabundo é que é feliz!
vagamundo e vive
por um triz.

da série: poemas secos

2011-04-14T14:38:00.000-07:00

Sentado aqui sobre a impossível dor

Impassível como pedra ao relento

Eras e ares entrelaçando enigmas

Soturno ser sob estrelas caindo pelas bordas

O universo é tão lindo quando miramos o abismoso céu

Escorpiões escorrem venenosos pela Via Láctea

Tomam um banho de brilho tão intenso que desaparecem

Sob luz intensa não há forma que resista

Desaparecemos após cegarem todos os olhos

Sumimos entre estrelas

Desaparecemos sob o carbono

caximir book

2011-04-13T15:50:00.000-07:00

me orgulho muito dessa foto do bando caximir. síntese de uma história longa, intermitente, que envolveu muitos artistas ao longo de 25 anos de estrada e muitas peripécias. foi uma universidade, me sinto phd nessa história que varou muitas ruas desse país brasilis.

resolvi contar essa história. ou, ao menos, iniciá-la. dar o primeiro passo. quem mais quiser se arriscar é só chegar mais.

simples direto, vou tentar ser o mais claro possível, sem literachatices. como um soco no estômago. na crueza brutal das narrativas do eu documental.

sou o único caximir que pode falar de cátedra. nenhum outro dos parceiros de estrada percorreu os 100% desse caminho como eu. isso por si já me agrada. uma afirmativa onde chamo mesmo, historicamente e histrionicamente para o campo da rinha-narrativa, qualquer um, sem medo, sem dó, sem arredar o pé dos fatos vividos, extenuados, paridos mesmo, com o sentido da dor e do prazer que a luz do conhecimento possa proporcionar.

sei lá. vou começar o caximir book aqui.

depois do primeiro morto, antônio sudra, o poeta de la transmutación, a primeira retirada já foi atirada. não cabe mais reter.

Curvas justificadas

2011-04-13T07:30:00.000-07:00

A curva da rua Pedro Celestino se alongava sob meus pés que caminhavam cansados do corre corre cuiabano. Ambiente quente e que soa familiar, vou respirando fundo quando passa suavemente uma fragrância com rumor de passado. As narinas inflam e a mente se abre num clarão de memória. O ar com bafios de um passado que nunca me pareceu muito longe. O passado é logo ali. Na esquina.

Olho para o interior do casarão. Paisagens desse passado recente. Colonial. Pense bem, somos pós coloniais, pós modernistas, pós passadistas, com quantos pós retornaremos?

Muito bonita a rua com sua sinuosidade característica dos movimentos humanos que não são retos. São sinuosos. Se insinuam numa manhã qualquer e enchem aquele pedaço de cidade que oscila entre passado, presente e futuro. A Cuiabá cidade proto metropolitana (já escrevi isso em plenos anos 1980, de novo, o passado pós).

O passado não pode virar pó. O que vira pó(s) vem depois da curva do rio.

Digo, da rua.

des(fios)

2011-04-12T07:39:00.000-07:00

novos caminhos
sob o sol
o fio queima

(des)fios

2011-04-09T17:08:00.000-07:00

o fio teima
solto na trama
se esparrama

resenha res publica eu publico eu nóio

2011-04-06T13:57:00.000-07:00

publicado originalmente no site overmundo

resenha res publica eu publico eu nóio

sss acidadez acidez

Viktor Chagas · Rio de Janeiro, RJ

7/1/2007 · 277 · 35

joyce fajuto. eu nóio tu nóias ele nóia. achei o livro bacana. uma capa preta, parece luto. coisa de quem perdeu parente próximo. coisa de quem tá noiado. luto é coisa de viado, diz o subconsciente crumbiano-chauvinista. macho que é macho não fica de luto, macho que é macho tem que estar na luta. na labuta. work in progress. ordem e progresso é o que vem na cabeça. puta slogan positivista. que ordem e progresso que nada. o negócio é todo em fluxo de consciência.

eu não sou bom com essa porra de fluxo de consciência. fico caprichando demais. pra ser fluxo não pode relar. se relar muito, a coisa mela. e escrever no computador exige um fluxo danado, porque o raciocínio de corte e cola não me deixa sair escrevendo ao deus-dará. corte e cola corta a nossa asa. acho que eu tou inclusive botando ponto demais. o eduardo não põe tanto ponto assim ele sabe escrever em fluxo melhor que eu. e isso não é um pensamento tipicamente competitivo não sou desses é só uma constatação. mas o eduardo também sabe que corte-e-cola fode a nossa mente. ele diz lá no eu nóia que escrever isso aqui é um papel de sísifo. se é trabalho de sísifo, penso eu com meus botões (que porra de fluxo é essa que eu fico teimando em botar discurso direto?), não é fluxo que nada. é tudo palhaçada. tudo nóia da cabeça do cara. ele fica dizendo que é eduardo pra dizer que o personagem é ele. eu não caio nessa. basta ver a mulher do eduardo. a mulher do eduardo não é a rosália, é a dona louca.

será que ele muda de mulher quando escreve? se for assim com ele, quero fazer troca de casais literários. eu escrevo sobre a genoveva imaginária e ele me manda a rosália. porque, afinal de contas, escrita livre é igual fluxo menstrual. se bem que tem menstruação que cai em placas, não é? não sou mulherzinha, mas sei dessas coisas. menstruação deve ser bem parecido com hemorróida, só que sem dor. escrever em fluxo como diz o eduardo deve ser bem parecido com menstruação, só que sem sangue. se bem que às vezes tem sangue sim. e, no meu caso, que sou canhoto, independente de ter sangue ou não, sempre suja a mão. é que a tinta vai borrando do anular até o mindinho conforme a linha vai chegando ao fim. acho que a gente tinha tudo que escrever em hebraico escrever que nem o leonardo da vinci. essa coisa de manchar a mão é uma sacanagem com canhoto. aliás qualquer sala de aula é uma sacanagem com canhoto, eu nunca encontro lugar pra escrever sem ficar torto. deve ser por isso que destro é direito. e é por isso que eu gosto do computador. não preciso ficar caraminholando com medo da tinta no anular. que a tinta não vai anular patavina do que eu tou escrevendo. não borroco porra nenhuma. só tem esse lance do corte-e-cola que estraga meu raciocínio.

quando paro pra escrever à mão, fico procurando a tesourinha pra jogar uma palavra do início pro final do parágrafo. é uma coisa meio minority report que eu guardo comigo. moleskine versus palmtop. eu não bebo cerveja, não fumo maconha, não pico, mas fico na nóia. eu nóia. todo mundo tem direito a uma de vez em quando.

é. eu tava querendo mesmo voltar ao assunto desse meu palavrório. me perco nesse negócio de fluxo. eu sou muito capricórnio pra deixar a coisa fluir, sabe? se flui muito, eu nóio. corto logo o barato. decepo. que nem machado de assis.

pra mim romance tem que ter pé e cabeça. vai ver é complexo de édipo mas não consigo pensar de outro jeito. coisa muito encriptada me dá no nervo. me dá no saco. e qualquer coisa que dá no saco, ou é espermatozóide ou dói pra caramba. essa coisa de escreveu não leu o pau comeu é muito erótica, muita sacanagem. só não é pior do que o que fazem com os canhotos. eu sou canhoto e sou realista. papo de modernista pra mim é papo-cabeça. romance pra mim tem que ter pé e cabeça.

discurso direto
indireto
ironia
sarcasmo
indireta

ficar escrevendo monologando não tem paciência que agüente. porra nenhuma acontece. fica o mundo girando em volta do meu bigo. uma figa. mas, olha, eduardo, isso não é nem crítica. não é destrutiva, nem construtiva, é só o meu jeitão noiado. cada um com o seu cada qual, entende? eduardo? se eu tou aqui esse tempo todo falando sozinho pra fingir o meu fluxo de consciência não era pra ter vocativado o eduardo. ato falho. aliás tudo o que eu falo é ato falho, desde o joyce até o aqui (e de repente pra depois também). difícil demais escrever esse negócio, girando como um pião sem saída.

não ia falar nada. ia ficar calado. mas aí veio a falta do que fazer depois do fim de ano. veio o amigo que levou o suassuna que eu comprei embora enquanto eu estava na metade, veio o final do martin page, e eu falei, se não for agora, não vai ser nunca. o martin page ajudou. peguei o livro do eduardo e comecei a ler sem compromisso. sem compromisso de terminar, de começar, dele saber que eu tou lendo. não quis nem saber. peguei a porra do livro e falei, se não for agora, não vai ser nunca. não vou dizer quando tempo levei porque tenho vergonha. leio lerdo. leio lerdo. fica um eco na minha cabeça me culpando. eu sou igual o menininho do sexto sentido. ouço vozes. leio lerdo. e parece que na cidade grande ninguém respeita o silêncio dos outros. vem o vendedor de bala e diz que o goiabinha da bauducco é um real, vem o maluco surfista e fala pro trocador que pegou a menininha do pedro segundo, vem a mulher gorda do meu lado e se esparrama pra ocupar o banco inteiro. tá, ela não fala nada. mas incomoda como se falasse. e tem o garotinho no colo da mãe no banco detrás mastigando o goiabinha da bauducco. nhec nham nhec nham quando leio alguma coisa no ônibus qualquer onomatopéia me dispersa. senhores passageiros, primeiramente desculpe interromper o silêncio da sua viagem. e o pior é que eu só leio em ônibus. menor paciência para sentar numa poltrona em casa, no meu metro e meio, e danar a ler hora e meia sem parar.

o tempo não pára. chavão cazuza. cazuza morreu cedo demais. e cazuza inevitavelmente me lembra mato grosso. rio à beça quando o eduardo fala dos cuiabanos. a única palavra que começa e termina com sinônimos de bunda. tem que ter culhão pra falar uma coisa dessas. mas macho que é macho tem que ser malzin. 138 páginas de pura malignidade. mas a letra é grande, dá pra ler rápido. leio lerdo. já tá anoitecendo e eu aqui nessa nóia de escrever alguma coisa sobre o eu nóia. já vão quase 24 horas. mais as 48 de edição. 48 de votação. o temor de não ser votado. temo não sair vivo dessa história. mas se não sair, crio asas e saio escrevendo. saio voando que nem ícaro em dia de lua cheia. que nem cobra com asa. azar. a única coisa que não faço nesse meu relato é relar em mais nada. tá tudo em cuspidez. tudo saindo sem dar tempo pra pensar.

tinha uma antiga piada de criança que dizia que deus organizou uma competição entre um brasileiro, um português e um americano pra descobrir qual a coisa mais rápida do mundo. o português nem pestanejou e falou que era a porta: só encostar e ela já fecha. o americano todo tecnológico falava que era a luz, porque ele apertava o interruptor e a luz acendia, num piscar de olho. veio o brasileiro pra ganhar a copa e falou que a coisa mais rápida era a caganeira, porque não dá tempo de fechar a porta nem de acender a luz.

caganeira é como escrever em fluxo de consciência. mas joyce não pariu o finnegans numa diarréia só. fico noiado é com isso. se escrita livre é deixar a coisa se escrever sozinha, onde ponho a minha mão? escrita livre pra mim combina com o overmundo. tem a cara do overmundo. só não digo que tem o cheiro do overmundo porque acabei de comparar a escrita livre com uma caganeira e o overmundo é mais cheirosim. e o que tem de cuiabanos no overmundo não tá no gibi. se é gibi, põe no banco de cultura! eduardo, taca o eu nóia aqui, pô. foi a minha primeira reação. já tá tudo em criei tive como. mas o cara que sabe. foi ele que fabrikou o livro. só tou aqui tentando desenhar uma resenha nessa tarde abafada. a terceira resenha dele aqui nesse cantinho. mas eu não dresisti. é presente de natal. presente que nada. isso aqui não vale a passagem. não vale o sedex. dura lex sed lex. resenha esquisita que só. mas resenha resumidamente eu renego. nunca vi resenha escrita livre. texto de jornalista tem sempre um monte de amarra. por isso não me amarro em ser jornalista. profissãozinha do demo. eu sou mesmo é escritor autônomo. que nem o joyce. que nem o eduardo. mas com menos talento.

vem o cazuza de novo piscando na minha cabeça. já tá tarde. já tá tarde. temo não sair vivo dessa história. 8.482 caracteres até agora.

manhã de sol

2011-04-06T13:38:00.000-07:00

o poema é azul
o vôo da abelha é mel
o sol ilumina seu rosto
os olhos da borboleta
são claros como a manhã
o vôo da mariposa
o rabo da raposa
na manhã sorrateira
balança a laranjeira

võo cego

2011-04-04T14:50:00.000-07:00

espelho partido.
fotografias rasgadas.
frascos tombados.

esvaziamento.

folhas + folhas
da mais pura
indigestão

desfolhando a tarde chuvosa

[fertiliza
pólen]

dominical

2011-04-03T14:03:00.000-07:00

o anjo da morte guarda a noite. faz a ronda, soturno, cabeça erguida em cabelos de fogo. dá um salto brilhante, de repente, sobre abismos que a alma cava.

os objetos repousam quietamente, dentre eles o relógio velho da tia que morreu no século passado. cada perfume no seu canto. os galhos da laranjeira pendem carregados de flores. o cheiro se desprende.

o anjo aspira. doce fragrência. tia Rosaura foi enterrada com flores da laranjeira que ela mesma plantou. seus galhos tentam ocultar uma casquinha de lua que se desprende da laranja que reluz.

imagens sem ponta

2011-03-30T13:26:00.000-07:00

a dança dos fios
descabelados
trança

solto na trama

2011-03-28T08:24:00.000-07:00

o fio solto
no emaranhado
dança

cava - da(série brilhantes óbvios)

2011-03-18T08:08:00.000-07:00

o buraco engoliu-me
engraçado!
(matuteia)
nossos pés
quanto mais fundos
sempre pisam
a superfície

eu vi!

2011-03-01T16:01:00.000-08:00

vi a cara da morte
de sorriso reluzente
sentada sem nenhuma impaciência
elegante
bela e imponente

ela sorriu para mim
não disse nada
com silêncio respondi

quem cala con
sente

que ela nos espera
com plácida calma

e dentadura
sorridente

sétimo

2011-02-25T07:25:00.000-08:00

Aroe Jari.
Antônio, Ave!
7º dia.

...alguém que está querendo me telefonar...
(a canção soa perfeita)

Salve!

os Bororo vieram acordar-
me.

Preparo meu Cavalo de Tróia
vou te dar
mais um presente de grego.

...mas só me telefona quando ver voar
o pássaro selvagem que saiu do nosso olhar...
(a canção não pára)

preparo meu corpo
velho
guerreiro
para o ritual
sétimo.

academia dos mortais

2011-02-22T06:48:00.000-08:00

na lata

agora, vou escrever, o que der na telha.
bosta de urubu.

velozzzzzzz

rápido.
um poema.
luzia.

quinta-feira, 22 de abril de 2010

aleatório nº 1

raios partam esse silêncio insistente
feito zumbido de môsca
dando voltas em volta
da página branca

Mais uma bostagem (postar + bobagem ou o que vc está pensando)

Coletivo dois

tudo tão insólito
sem solidez, inconsistente,
só in
só li
do
soli
down
brown e sol
bronze
encontro
in sol
solida
só
sol ida
DA
DA
azar do Tzara.

(Ana Amélia, Eduardo, Sodré, esqueci o nome do músico que tava na mesa e Marta).

tontos tons

2011-02-15T06:58:00.000-08:00

entre violas e cinzéis
busco o peixe grande
estatuário
a música da boa manhã
a boca amarga de café
o sol na janela
batendo no peito
a saudade me bate
de um jeito
nossas lembranças
perdidas no ar
tons pastéis

ode ao nada

2011-02-11T05:53:00.000-08:00

ela é débil
dúbia
seus olhos
claros
não deixam
mentira
sobre mentira
ela me tira
do meio
dos cacos
afônicos
e lança-me
na tormenta
de um dia
quente
sem eira
nem beira

caindo de si

2011-01-26T12:21:00.000-08:00

eis a hora
da vertigem

eis o momento
de verter
em queda

cometer o pecado
do excesso

gordo exagero
lubrifica a manhã

o vento empurra
(o sentido)

(o equilíbrio)
se desfolha

out sider

2011-01-24T07:08:00.000-08:00

um amigo saiu da prisão e enviou uma mensagem agradecendo apoio e desejando que um dia eu consiga atingir os píncaros da glória.
respondi: fico feliz que tenha saído. seja bem vindo ao inferno, do lado de fora.

mirante

2011-01-10T11:55:00.000-08:00

miro sus ojos.
vejo fundo infinito.
la color divina!

mergulho en sus ojos.
percorro infinitos
de divinas cores!

miro infinitos
em sus divinos ojos
mergulhos coloridos!

improviso s/nº

2011-01-07T11:15:00.000-08:00

rua do além. 333. ap 636. um romance coletivo mal acabado. suruba ipsis literis. ipsilone. tal qual baiano gosta. pernas pro ar. abertas para cima. a queda.

Valeu (e vale) a pena: EUNÓIA, de Eduardo Ferreira

2010-12-27T11:38:00.000-08:00

(Texto publicado no site Overmundo/ Blog do Prof. Fábio Fernandes)

Fábio Fernandes, São Paulo (SP) · 22/1/2007 09:27

Rosa gerou Leminski que gerou Eduardo Ferreira.

Eu poderia simplesmente ficar na frase acima. Mas, além de não ser justo (nem com vocês nem com Eduardo, nosso overmano), fugiria por completo ao objetivo deste blog, que é falar de livros, falar pelos livros, falar de livros que fazem a minha cabeça e - espero - façam a de vocês também.

é DEFINITIVAMENTE o caso de EUNÓIA. Na capa está grafado em minúsculas, como o poeta americano e.e.cummings grafava seu próprio nome, mas aqui coloco em maiúsculas para aumentar, maiuscular, muscular esse livro, muscular mesmo, hein? Como cummings? Como, como sim senhores! E também como Haroldo, como Paulo Leminski, como Guimarães Rosa.

Mas alguns poderão me dizer: devagar com o andor, Fábio, não pega nem bem você puxar o saco do colega assim. É verdade: mas o que é que eu posso fazer se o livro é bom? Notem, botem reparo: quando digo que Eduardo Ferreira é como cummings, Rosa, Lema, em verdade, em verdade vos digo: Edu pertence a uma honrosa tradição de prosadores/tradutores/traidores da língua, que a torcem e a trabalham a seu bel-prazer para que ela se faça mais aberta e presente. E que prazer o Edu tem em manipular a língua senhores e senhoras! Ler EUNÓIA é como deixar rolar sacanamente entre os dentes e a língua um drops, só que o drops é na cabeça, onde as idéias rolam como aluvião, mas um aluvião que nunca erode (nem fode) a nossa cabeça, mas detona os nossos preconceitos lingüísticos. O Edu é um sacaneta: um belo dum anarquista literário.

Em EUNÓIA poesia e prosa se fundem, se confundem, se difundem; esse livro é um cadinho de alquimista; preservando o trocadilho, tem um "cadinho" de cada coisa ali, sabem? Enfim, não dá pra contar a história porque história não tem, ou melhor, até tem sim, a história suja de um noiado, de um homem que passa kafkianamente os dias trancado dentro de um cubículo olhando o que há (ou não) do lado de fora pelo olho mágico. Suas indagações e indignações dão origem a uma prosa convoluta, quase-barroca, totalmente-barrela, uma coisa, por assim dizer, louca. E danada de boa.

Mas, ao contrário do que diz o protagonista na abertura do capítulo IX, não temo não sair vivo dessa história, em momento nenhum temi isso. O que temi era esquecer as palavras, que precisavam ficar gravadas a ferro e fogo na minha cabeça, entrar pelos sete buracos e ali ficar, não letras mortas, mas ferros em brasa. EUNÓIA não é Deus de Caim (outro livro que comentarei em breve aqui), mas quem for ler esse livro do Eduardo que se acautele: vai ficar com a Marca. A marca maldita que se imprime sobre os olhos e a mente de todo aquele que lê o Verbo bem temperado, cravos enterrados na carne, pronóias, ora pro nobis, ora bolas.

Repito: Rosa gerou Leminski que gerou Eduardo Ferreira. Só espero em Deus fazer parte dessa genealogia/genial-logia um dia.

tags: literatura eduardo-ferreira eunoia fabio-fernandes

na falta do que dizer, eis que, (ab)surdo e mudo

2010-12-27T11:31:00.000-08:00

cada sujeito oculto é sombra de si mesmo.
ensimesmado. abestado. atarantado.

isso é só uma impressão.
off set ou fotocopiadora.
não importa a sua técnica.

craque é aquele que não fala e faz.
o gol decisivo.
nos últimos segundos da prorrogação.

assim se
deci
de
um campeão

ou será
um campeonato?

o demônio surgiu na manhã

2010-12-14T06:34:00.000-08:00

a pomba girou na manhã cinzenta fria com seus olhos injetados de fogo de eras vestida de vermelho na mini crackolândia de cuiabá na beira da rodoviária: - sou o demônio! berrou e riu com escárnio tudo muito claro tudo muito cinzas nas narinas pequeninas da américa latrina.

pod(r)eres

2010-12-13T10:59:00.000-08:00

descendo a avenida miguel sutil dizia para minha filha agora poucos minutos atrás o poder é contra revolucionário por princípio então devemos quebrar as hierarquias que definem o poder de mando de escolhas de direções então se estamos juntos a um movimento social só devemos estar com ele até o momento em que desejem hegemonizar sua forças e mandar a mão de ferro e desmandar a desmesurar perder as medidas então quando chega-se a esse ponto é hora de partir quebrar vazar e buscar outra turma aqueles que ainda não estão na zona de poder que estão no horizonte do poder. que deve ser sempre o próprio horizonte. esse é o nosso anti princípio anti.

ferreira, meu caro, você está sendo muito sutil.

porra nenhuma, responde o velho ferro, sutil é o Miguel.

risos. risos.

fecha cortina.

é fogo! (série: manhãs caprichosas.)

afazia

2010-11-24T12:59:00.000-08:00

um hiato entre uma publicação e outra.
tempo, tempo. matéria amorfa, insaciável. sinto-me moído, vítima de mastigação.

estranha sensação de inutilidade da matéria gente.
da palavra matéria. da materialidade das coisas.

da inutilidade da arte, nem falo.
penso.
inutilmente, penso.

logo desisto.

canto escuro

2010-05-20T16:58:00.000-07:00

estou nesse lugar incompreendido.
no centro da rinha.
frágil e sem saber com quem lutar.
os nervos trêmulos de suprema covardia.
escondendo a própria sombra.
cego de claridades.
finjo existências afazeres tarefas intermitentes para evitar o confronto com minha feiúra.
quem quer saber?
nada é tão importante
quanto o vazio
o vaso se quebrou
encanto voou
desgaiolado treslocado andando ao lado dos passos esparsos e tímidos da sombra arredia.
vadia. penso.
insisto. vadia.
desisto.
logo ali tem um beco escuro.
vou deitar nas sombras.
não quero mais saber de sonhar.

sujeito oculto

2010-01-09T19:45:00.000-08:00

um tiro seco no ar.
arfar.arfa arfa arfa.
ar não entra,
também sai não.
ar de respirações perdidas.
como reencontrar?
recombinar encontros
perdidos.
como recompor
canções para sem
pre escondidas
meio a escombros.

não sei se dou de
ombros.
sinto dores vazias
de compreensões.

maldita pressão
explode diarréia
coração
vômito.

atônito
fecho o livro.

durmo nas para
lelas.

turista acidental

2010-01-09T14:57:00.000-08:00

afinal
aqui
é
quito
ou
quioto!?

antonio sodré (poeta transmutacional)

pequenina ode aos automóveis

2010-01-09T14:56:00.000-08:00

na selva de pedra
os tigres são de aço

(antonio sodré - el poeta de la transmutación)

sem título

2010-01-09T14:55:00.000-08:00

saiu e se foi...
atrás do boi...

(antonio sodré - o poeta da transmutação)

transplante de cérebro

2010-01-09T14:53:00.000-08:00

antes que eu me enlouqueça
tô trocando de cabeça

(antonio sodré - o poeta da transmutação))

quanto vale um sonho?

2010-01-08T16:25:00.000-08:00

o vendedor
de sonhos
sentado
na calçada
vendia
tão triste(s)
os sonhos
que a mesa
adornava

flash

2009-11-12T11:52:00.001-08:00

nada ainda.

a ver navios.

o mar está tão longe.

o dia de amanhã está tão perto.

meu radar nada capta.

mente.capto.

assombro

2009-09-04T13:10:00.000-07:00

sombria
sombra
assombrava

a menina que
de sombrinha
passava

(tirado de diálogo provocado por lidiane
em noite de muito fôlego)

pausa

2009-08-11T05:45:00.000-07:00

às vezes não entendo
o silêncio

não escuto

ele continua
querendo dizer coisas

do alto das montanhas

2009-07-07T15:27:00.001-07:00

a noite escorre entre meus dedos

intrépida e veloz

sob o comando dos cascos de mais de mil cavalos

a princesa dorme na torre e sonha de novo sob a sanha das eras

nenhum poeta vai decifrar essa insanidade

que beira a loucura mística transcendental

sou a quimera dos seus sonhos mais malditos

descabelados tangidos para outras paragens entre o absurdo e a pantomina

tragicômico se não fosse verdade

nessa noite de mentira de eternos retornos

transtornos multipolares

o silêncio transcende a madrugada

corta o tempo espaço entre espasmos de silvos fantasmagóricos

o palhaço está solto na contralinha do não trem.

Vem que tem, seu maldito!

espalha essa baba cósmica que envenena a pele dos meninos

espalha essa bolha de uma percepção que roça o limiar da loucura

deixa o louco girar deixa o louco girar deixa o louco

sonhar cantar tocar brincar pirar

papai, mamãe, seu filho pirô de vez

pierrot das matinas

o sol nasceu, corre, vem ver

lindo iniciar

todo dia de novo começa

do terror à luz num salto entre os limites da razão

entre nietczhe e a espada

dragão de são jorge! Ave! me tira daqui

assim caminha e pira a humanimaldade

salvem=me sodré e.cummings

o poeta que queria ser jack kerouac na província

dicke no sertão walt whitman passeando pelas relvas

as folhas soltas do destino.

salve salve thomas de quincey salve clarice e seu hobby de loucura

fina flor do cocho rasqueado no cerrado

dance dance dance ian curtis joy division

chorei todas as lágrimas salve arrigo barnabé

a clara croccodilo

minhas lágrimas são de jacaré pantaneiro.

salve alvarez de azevedo um brinde à gregório de matos na taberna do macário.

baudelaire buckowisky

arthur

o rimbaud das áfricas soturnas modulando tráficos estelares

salve a galera do software livre

e a cultura digital

e você ri até morrer

salve a quebradeira

dos macacos bongs

caximir viralata das vias urbanas de cuiabá

poemeto de bordo

2009-07-03T07:25:00.000-07:00

oi.
cheguei e não cheguei
sumi de mim de tudo
destrui três palcos em rio grande
santa maria poa
quanta loucura há no excesso
pinga conhaque mijo & poesia
vômito na mesa de jantar
os menino tudo ria
assim fomos de van poesia
sol na garganta do futuro &
viralata saindo pela culatra
assim fomos um dia dois três poesia & sons
ave santa maria de deus
e do diabo também que merece ter mãe
todo mundo merece ter mãe
até o filho da mãe
até o filho da puta do viralata

beijos para juca culatra e para o sol na garganta do futuro

espanto,oh!

2009-06-10T08:17:00.000-07:00

oh! imensa, vasta planície
um mar
já morou aqui

meu desassossego
minhas tardes de infinitas visões
pairam ainda
sob peso de eras passadas

oh! céu imenso
desemboca nos horizontes recortados
da Serra dos Martírios

oh! vasto ouro
reluz
em lendárias imaginações
onde desenhamos
paisagens de sonhos.

deitando e rolando

2009-06-09T05:58:00.000-07:00

bebo um gole desse veneno
nessa manhã

estribucho
babo
roncando que nem pedra de wally salomão

aí percebo que sonho com as folhas da relva
de whitman

rolo na grama
é proibido pisar
no chacal

estou na vala dos comuns
sem saída
tonto

acordado sem conseguir manter
abertos os olhos

transe - trans-lúcido - um tranco
o motor ameaça pegar

desço a mil por hora na contramão
alucino

mas não saio de cima
non sense não senso não sendo nada

mal digiro
essas linhas

estalos de lili

2009-06-02T14:13:00.000-07:00

Lálém o zip estalo de uma luz estoura na cabeça a lucidez decorre disto acordando subitamente tão só como nunca o sol.

Oco

floresce e cresce em flor

o Vazio ainda em pré disposição, tão

solícita e Carne...

Mesmo de perto, assim entranhado e

vivo

é possível sentir o quê, além de:

um Oco,

como o oco pão

o pão oco

o coco oco

oco do toco?

(lili borges-cuiabá-colérica)

passageiro

2009-05-27T06:27:00.001-07:00

apesar do cansaço

queria te dizer tantas coisas
a boca encerra certo desencanto

mas sei que isso passa
tão logo quanto o vento

passa passa passa

sexta no freezer

2009-05-22T07:40:00.000-07:00

dica do dia:

ponha o fígado no freezer
junto com as cervejas

beba-as quando geladas
reponha-o só na segunda-feira

durante o final-de-semana
coma pela beira

(amauri lobo)

segunda fora da lei

2009-05-18T12:43:00.000-07:00

aqui estamos na segunda
acordados sonolentos
como metade do planeta

na segunda o fígado amarela
não quer nada com nada
metade do álcool derramado

mas, hoje não,
está diferente
o fígado indiferente

quem está puto mesmo
é o mau humor
esse maldito ausente

pingos

2009-05-17T10:18:00.000-07:00

aqui estamos no domingo

dormindo com o resto do planeta

aos domingos

a vida cai aos pingos

l-e-n-t-a-m-e-n-t-e

(amauri lobo

(sobre o ensaio dos osviralata)

2009-05-16T08:06:00.000-07:00

a lua estava escondida

por trás da manta de nuvens brancas

que refletiam as luzes

de uma cuiabá estanhamente fresca

foi a deixa para baco nos visitar,

com vinho, cerveja, comida e ervas finas

levamos música e poesia

foi a dica para visitarmos dionísio

e convidá-lo para a festa

e ele aceitou...

(amauri Lobo)

2009-05-15T07:49:00.000-07:00

o que mais gostaria
seria a gravidade zero da lua

no lado escuro dela
escondido de nossa civilização bizarra
dar cambalhotas livres e leves

i-m-p-e-c-á-v-e-i-s

i-n-d-e-l-é-v-e-i-s

(amauri lobo)

לילית

2009-05-14T12:21:00.000-07:00

volto meu olhar
para a lua minguante

que não significa
bem ou mal

a face de lilith
a lua negra

o buraco onde posso pular
sem medo de esborrachar

pois não há fundo
mas sim, outro mundo

(amauri lobo)

(encerrando a sessão solar)

2009-05-13T04:23:00.000-07:00

sol é uma boa chave para rock

lembro-me de led zepelin

"the sound remains the same"...

solto a chave e pego a música

lembro-me de led zepelin

"the mountains goes to the sea, baby"...

sou todo música, mas lá fora é tudo sol

lembro-me de led zepelin

"the snow falls hard and don't you know"...

como pode um zepelin de chumbo

pairar sobre minha cabeça

sem derreter

sob o sol de cuiabá?

aperto o pause e respiro fundo:

amanhã o sol não vai nascer

2009-05-12T17:45:00.000-07:00

sem dúvidas

o sol levanta

antes de mim

abro os olhos

e vejo a luz

sem dúvidas

levanto-me

rumo ao sol

assim sou sol

(amauri lobo)

sessão solar

2009-05-12T08:09:00.000-07:00

o sol ilude
e gira
girassol

2009-05-12T04:35:00.001-07:00

o sol nasceu, parem todos!

(amauri lobo)

sol quadrado

2009-05-11T08:34:00.000-07:00

o sol nasceu quadrado
enquadrado na janela do banheiro
suando labaredas laranjas

calor de outono no xilindró diário
calor urbano no diário de cuiabá

manchete do dia:
o sol foi preso e vai ver
o sol nascer quadrado

(amauri lobo)

silêncio colérico

2009-05-08T14:23:00.000-07:00

um céu colérico explodiu
de cadentes estrelas.
a poesia não sustenta a carne.
ostenta impurezas irreversíveis.
um gosto de abstrato na boca.
veneno contra toda concretude.
a carne saliva nos platôs platônicos
da alma indigesta.
gestos ousados na contra paisagem.
abstratos são venenos poderosos
nessa tarde de lua cheia
vermelha de olhos sombrios
beleza e rugosidade
crateras do tempo tempestade.
a ira cravada na carne dos deuses
de plantão.
um carniceiro exalando impurezas
no ar quente e abafado
da tarde que se arrasta entre as folhas secas
do outono,
também povoada de húmus nos escondidos
das sombras
que me abraçam
mortalha
na noite que avança,

um dia em cuiabá

2009-04-27T14:17:00.000-07:00

nossos corações se derreteram
um dia
ao sol de mais de quarenta graus
de cuiabá

nossos olhos cegaram
num dia de sol
em cuiabá

nossos pés se desfizeram
como chiclete
no asfalto de um dia quente
em cuiabá

nossas mãos não conseguiram agarrar
a beira do precipício
num dia louco
em cuiabá

em cuiabá
em cuiabá

bá

provações

2009-04-24T12:48:00.000-07:00

provou

do
doce e do
amargo
fel e do
mel
inferno e
céu

beijo de presente

2009-04-16T06:11:00.001-07:00

será como doce
na boca de criança

rs e beijos
beijos e rs

pouco siso
muito riso (o.a.)

me divirto na tarde
que segue

boca de baco
faminto

pelos beijos
da menina

ensolarada

(da série: poe.mails/eduardo ferreira)

vai, mas volta

2009-04-14T07:01:00.000-07:00

o sol
fugiu

questão
de hora

sai
de novo

não
demora

noite alta

2009-04-01T08:52:00.000-07:00

recuso
nego
rebelo
renego
refugo
fujo
reenfer
rujo
ressurjo
urge
ress
urge
ponto de
fuga
iludo-
me
ilumine-
se
reluz
lúcido
refaço
trajeto
remeto
retiro
-arre!
tomo mais
um
porre
baita
-arre!

a morte, de novo.

2009-03-19T12:15:00.000-07:00

lá vem a morte, de novo.
quando chega é sem nem pedir licença.
tema de filósofos e suicidas em geral. única conclusão possível, nas palavras de fernando pessoa. as palavras, não. essas duram nas palavras de lao tsé: a língua é mole e dura mais que os dentes.

assustamos quando a indesejada chega perto. leva pessoas tão próximas
uma sombra
fica, pairando.

sobre nossas cabeças.
sobre nossas pobres cabeças.

Namoro

2009-03-08T20:30:00.000-07:00

Vou passando a mão
numa
noutra
e o fim da carícia
é a escolha
(nada fácil).
Gosto ao mesmo tempo
do desleixo e do alinho
das palavras.
Gosto das que ficam
e desejam um enlace ardente
profano, profícuo
e se entendem
no gozo da leitura.
Também gosto das que escapam
e deixam aquela impressão
de incaptura e
perda total.

marta cocco
poeta
cuiabá mt

pré coice

2009-03-07T22:38:00.000-08:00

ele atravessa a noite como um cavalo doido
expresso selvagem.

vertiginando
vertendo
revirando.

a cidade dorme
aparenta calma
nunca se sabe!

acaso é regra
não se calcula.

às vezes
ejacula antes.

professando: tiros na manhã certeira

2009-03-07T22:21:00.000-08:00

a maior probabilidade é que você não lesse isso aqui, nesse presente momento. sim, você está me dando um presente lendo isso aqui agora. me apresento livre e louco e depois vou-me embora, depois torno a voltar. liga tripa (se liga de brasília).

tortas vias a 80 por hora. loucos anos. a década mais louca dos últimos anos.
não é caretice não (pelo menos penso que não)
mas acho que piora
alguma coisa
melhora noutra
mas é isso
balizas
balem
baleias
balnidas
domar.

sem doma.
sem dogma.

regras cagadas nas cabeças
de urubu.

poesia é igual cinema. corte.
ubu.

erroteiros certeiros
tiro na maçã
guilherme tell

call
me chame
para

(o espetáculo vai começar! folias)

sob o despertar
dos tambores
de todas as tribos.

desimportâncias

2009-03-07T19:29:00.000-08:00

acho que não preciso me apresentar. acho imprecisa toda forma de apresentação. afinal, o que importa um nome, um curriculo, até mesmo desfeitas. tanto faz a origem, os meios de sobrevivência, crimes e castigos, redenções. ao final provavelmente não chegaremos a nenhuma conclusão. o poeta, em pessoa, escreveu que, a única conclusão é morrer. interessante, não? no final tudo morre. o escritor, o leitor, o pai, o filho e até o espírito santo. santos morrem? espíritos , idem?

noturnas um: desvios vários

2009-03-06T20:36:00.000-08:00

um

quando flui rio
a palavra
deságua
em queda
sentidos maxi
mini

mimos de
aprendiz

corrente de har
mônicos

saltos

nas mais
que tortas
ruas
vias
desvias

dois

a palavra
caos

desarticula
sentidos

voa
nasasas
da
própria
vontade de
ser
o que se
é a(duras)penas

sem se importar
com o que
não
se
é

Fragmentos dos sentidos.

2009-02-25T12:15:00.000-08:00

Fechou os olhos. Havia preparado uma dose de uísque para a hora derradeira. A mente começava a aceitar a morte do corpo. Olhou à pele ressequida. Os poros não eram os mesmos de 20 anos atrás. Células falecendo a cada instante. Sabia.

Abriu os olhos. Leu no documento de identidade, Victoria Aguri. Bebeu o uísque num trago só. Refletiu sobre o sabor do destilado barato. Viveu assim. Aproveitou sempre o melhor do pior. A morte é algo assustadora se vista de perto. Sabia.

Coçou a cabeça. Sorriu para si no espelho trincado. Recordou-se dos melhores beijos. Morreria sozinha. Mas bem acompanhada de lembranças nada fortuitas. Esfregou os lábios. Não abandonou a vida, a vida a forçava a deixar o palco. As tristezas são implacáveis. Sabia.

Espalmou a testa. O fim da jornada era vencer a simplicidade das escolhas. Morreria como heroína. Não ter ingerido veneno foi a grande batalha superada. Resistiu. A firmeza era importante para ludibriara a doença. Forte e sozinha. As pernas foram em outrora sedutoras. Sabia.

Aguçou os ouvidos. Não há vozes. O abandono completo. A tuberculose na vida de Victoria Aguri. Ouvia como o silêncio era ruidoso, expõe a verdade sem rodeios. Abraçou a morte. Sempre esperou o melhor do pior. Não havia morrido ainda. Sabia.

Obstruiu a audição. Resistir era contribuir para a morte da agonia. A morte tem uma voz doce. Ou seria tenebrosa? A ausência do corpo era o que a incomodava. Os pulmões em funcionamento debilitado. Sorrir era o remédio. Um escárnio. Sabia.

Os odores irresistíveis. O prazer dos corpos sobre a ex-escultural Victoia. As células mortas eram essências da fadiga do corpo. Amantes de espécies duvidosas. Patifes, sacripantas, escroques. Sempre teve o melhor do pior. Uma casa caindo aos pedaços. Sabia.

As narinas sangraram. Uma velha carcomida ouvindo o estertor da morte. A fragância de Gabriela, sua filha. Partiu. A mãe alcoólatra, fracassada. Victoria, essa era ela. Abandono e a morte solitária. O peixe fedia na geladeira. O quarto a podridão pura. Sabia.

Mordeu a língua. O sangue tem um gosto amargo. Fim próximo da finalidade. A meta era a morte. A respiração não a obedecia. O sabor do triunfo. Era chegada a hora. Se tivesse um punhal... Sabia.

O paladar exigia. Voracidade. Abraçou a morte com determinação. Viu a luz. Esperou o louvor. Afinal, foi guerreira. Quem a censuraria? Ótima amante, grande amiga, mãe preciosa. Sempre agradou o melhor do pior. Não orou. Não precisava de preces. Sabia.

Wuldson Marcelo, cuiabano nascido em 1979, graduou-se em Filosofia pela UFMT. Publicou alguns artigos e contos em jornais de Cuiabá, assim como em jornais e sites desta nação verde-amarela.

vai uma dança aí ? ou, o eterno retorno

2009-02-25T11:38:00.000-08:00

paisagem devastada,
só cinzas.

restos de mim, de você,
rastros irremediáveis.

sem remédio,
rastros e restos misturados.

autêntico samba
de piolho doido.

dança na pista careca
do planeta cabeça.

sonhos de doidão,
acreditar na viagem astral.

ah, infernal,
fogo, deserto, velocidade.

marcha ré
no pé do centroavante.

gol contra.
a torcida, só cinzas.

se assim for, pode ser

2009-02-22T03:15:00.000-08:00

a manhã invade tudo
desnuda interiores
agride olhos
como faca
cega

a manhã carregada
de rastros
insinua novos matizes
astros de ocasião
frutificam

a vida se reinventa
num átimo
entre uma passagem
e outra
abre a picada

rompe porteiras
vislumbra imensidões
o infinito é vasto
sólido
abrangente
e insinuante

a lucidez rompe
comportas
transpõe limites
beira o impoderável
abre boca
abissal

a dança dá o tom
passos passagens
o vasto campo
aberto
paisagens
em cores
difusas

fonte de luz
primordial
renasce
o dia
recompõe
perspectivas

assim é
se assim for

palavrios

2009-02-20T06:14:00.000-08:00

um dia, cachoeira.
noutro, represa.
a palavra é vã.
quando mel,
se lambuza.
noutras,
recusa.

quando pólen,
travessia.
nas asas,
ventania.
voa
volta
revoada.

fumo e vento.
desfeita,
se refaz,
entre silêncios
um vão e
outro, entre
sim e
não.

manhã sob a grande árvore

2009-02-19T07:05:00.000-08:00

ó grande mãe
grande abrigo

ande comigo

sob ossol
ou sob

(a)árvore mãe
que dá (de)
(a)graça

(d)o elemento

alimento
o ar estrelas até

para divagar